Le blog de Krapo

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Mercredi 21 mai 2008

Miroir aux Krapos

par Krapo-i2 publié dans : Le Krapo-i2 communauté : Les Krapo-i2
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Lundi 19 mai 2008

Le Mont Analogue

Histoire des Hommes-creux
Et de la Rose-amère

Les hommes-creux habitent dans la pierre, ils y circulent comme des cavernes voyageuses. Dans la glace ils se promènent comme des bulles en forme d’hommes. Mais dans l’air ils ne s’aventurent, car le vent les emporterait.
Ils ont des maisons dans la pierre, dont les murs sont faits de trous, et des tentes dans la glace, dont la toile est faite de bulles. Le jour ils restent dans la pierre, et la nuit errent dans la glace, où ils dansent à la pleine lune. Mais ne voient jamais le soleil, autrement ils éclateraient.
Ils ne mangent que du vide, ils mangent la forme des cadavres, ils s’enivrent de mots vides, de toutes les paroles vides que nous autres nous prononçons.
Certaines gens disent qu’ils furent toujours et seront toujours. D’autres disent qu’ils sont des morts. Et d’autres disent que chaque homme vivant a dans la montagne son homme-creux, comme l’épée a son fourreau, comme le pied son empreinte, et qu’à la mort ils se rejoignent.

René Daumal – Le Mont Analogue

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Dimanche 18 mai 2008

Le rasoir d’Occam

Il n’y a pas de mystère, pas de secret dissimulé, juste cette chose, une simple chose, en vérité. Présente en son centre, mouvante à sa périphérie, à l’écoute de ses rythmes, usant du temps comme bon lui semble. C’est un élément constant, dans son action, comme dans son inaction, qui échappe à toute spéculation, à toute définition.

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Samedi 17 mai 2008

Logos

Comme il est dit : "S’il n’y a pas de problème, il n’y a pas de solution ; et s’il n’y a pas de solution, il n’y a pas de problème."

Il y a ici une contradiction (contre addiction) propre à susciter un débat, tout au moins, une réaction – fut-elle contradictoire et implicite –, un appel à extérioriser les protestations larvées qui obscurcissent l’horizon.

L’envie d’être est chez moi, réduite à sa plus triviale expression. Le monde m’ennuie, et la plupart des gens m’insupportent.

J’écoute sans y croire, les idées de l’un, les idées de l’autre. Enfant déjà, le monde des idées me semblait illusoire et sans issue. Aujourd’hui, je ne suis guère plus optimiste qu’alors, sur le bien-fondé des idées.

Si je suis aujourd’hui dans le monde des idées, et non, dans celui de l’action, c’est plus par défaut que par choix. Je n’ai jamais aimé l’action qu’en pensée, sitôt matérialisée dans réel, elle me dégoute, et les rares fois où je m’y suis risqué, cela c’est immanquablement conclu par de lamentables désastres. Si j’ai pu résister à la vie, il n’en a pas été de même avec le monde de ma tête. Un monde de pensées que je compare volontiers à une meute de rats furieux parcourant les égouts de ma tête à la recherche de leurs pitances spéculatives.

Ce que nous appelons penser, n’est peut-être qu’une maladie. Une prolifération métastasique d’illusions que nous tentons par des raisonnements spécieux et alambiqués de crédibiliser.

Si la pensée est le stade ultime de l’évolution, le résultat me semble résolument vide de sens. Le monde des idées est sans issue, illusoire et sans limites. Un infini spéculatif, une fiction où l’irrésolution fait écho à un perpétuel inassouvissement.

Cette pensée qui sans cesse échafaude, suppute, égotise, s’enlise, s’élève, retombe, se perd, divague, renâcle, convoite. Cette pensée qui jamais n’est pensée, mais toujours achoppe, est en bute, se heurte, se fracasse et fini toujours par s’échouer lamentablement sur les récifs du réel. Cette pensée in-pensée et in-pensable, n’est que maladie de la pensée, et grotesque prétention du "penser", et je hais la pensée tout autant que je hais l’action. L’homme est une maladie incurable, le fruit pourri d’une dégénération, une gangrène cognitive, le furoncle de la création. Et je t’emmerde, toi là-haut, le très haut connard, toi et tous tes grouillots volants, toi, et toute ta clique de lèche-cul verbeux, toi, raclure de bidet céleste, toi, l’immonde logos.

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Vendredi 16 mai 2008

Ménades

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Jeudi 15 mai 2008

Nous voulons des ronds

Il regarde, et rien ne voit. Il regarde encore et voit qu’il regarde sans voir ce qu’il regarde. Il regarde à nouveau, et voit qu’il ne voit pas ce qu’il regarde en se regardant voir. Se regardant voir ce qu’il a vu sans le voir, il prit subitement conscience de n’avoir pas vu ce qu’il était censé voir en regardant ce qu’il croyait avoir regardé sans l’avoir vu.